Ein Rückblick auf den offiziellen Wettbewerb

Immer wenn ein Regisseur einen Film über die Filmindustrie dreht, fragt man sich, ob er sich verpflichtet hat, weil er ein oft grausames und frustrierendes Geschäft auf den Kopf stellen wollte (siehe: Vincente Minnellis). Das Schlechte und das Schöne) oder ob sie einen herzlichen Liebesbrief an das Medium verfassen wollten, das sie inspiriert hat (siehe: Tim Burtons Ed Wood). Offizieller Wettbewerbdie drollige neue Komödie der argentinischen Drehbuchautoren und Regisseure Gastón Duprat und Mariano Cohn, tut beides und fungiert gleichzeitig als Stellvertreterkrieg zwischen kommerzieller und nichtkommerzieller Kunst.

Antonio Banderas und Oscar Martínez spielen die Kämpfer, Schauspieler aus entgegengesetzten Enden des künstlerischen Spektrums, die während der Proben für einen neuen Film aufeinanderprallen, bei dem ein Arthouse-Autor Regie führt, dem Penélope Cruz ein exzentrisches, flammendes Leben eingehaucht hat. Offizieller Wettbewerb ist kein Alles-geht-Bombardement mit Scherzgranaten aus dem Filmgeschäft, wie Ben Stillers urkomischer, tropischer Donner. Wie in Duprat und Cohns vorherigem Werk von 2016 Der angesehene Bürger, die Satire wird hier nicht mit einem Vorschlaghammer, sondern vielmehr mit einer Nadel vorgetragen, die blutet, aber selten wehtut. Durchweg amüsant, wenn auch etwa eine Rolle zu lang, handelt es sich um eine streng kontrollierte, leichtfertige Überarbeitung des Schauspielprozesses.

Der Film beginnt damit, dass Pharmamogul Humberto Suárez (José Luis Gómez) nach seinem 80. Geburtstag über sein Erbe nachdenkt und beschließt, dass die Finanzierung eines Films seine beste Chance auf Unsterblichkeit wäre. Er zahlt ein Vermögen für die Rechte an einem mit dem Nobelpreis ausgezeichneten Buch über zwei entfremdete Brüder, das er nie gelesen hat, und beauftragt die seltsame, mit der Goldenen Palme ausgezeichnete Filmemacherin Lola Cuévas (Cruz), die Verfilmung zu leiten. Mit ihrer Sideshow-Bob-Frisur und dem besorgniserregenden Versprechen, eine „sehr lockere Version des Romans“ zu schaffen, macht sich Lola an die Arbeit und besetzt den lüsternen Filmstar Félix (Banderas) und den selbstbewussten Schauspieler Iván (Martínez) in den Rollen der Kriegsparteien geschwister.

Vom Sprung, als Félix in einem Lambo bis zur ersten Drehbuchlesung vorfährt, bis hin zu Iváns bescheidener Ankunft im Taxi, wird uns klar, dass ihre neuntägige Probezeit in Humbertos höhlenartigem Bürokomplex ein ideologischer Kampf sein wird. Der seit jeher unterschätzte Banderas, der in seiner Heimat Spanien seit langem Hollywood-Filme mit kleineren Produktionen vermischt, ist bereit zu spielen, wobei er fröhlich, wenn auch zart, die Anmaßungen eines Filmstars fälscht. Als verwöhnter, glutenfreier Aussteiger, dessen immenser Ruhm im umgekehrten Verhältnis dazu steht, wie ernst er sein Handwerk zu nehmen scheint, fasst Félix seine Schauspielphilosophie mit der Aussage zusammen: „Ich werde die Worte studieren und sie mit Überzeugung und Autorität aussprechen.“ Dies bringt ihn in direkten Konflikt mit Iván, einem angesehenen Schauspiellehrer, der denkt, Film sei „eine Branche für Dummköpfe“. Er kann seine Verachtung für das, wofür Félix steht, kaum verbergen, und der großartige Martínez behält gegenüber Banderas‘ A-Promis-Prahlerei ein Äußeres voller ergrauter Gelassenheit.

Ihr Kampf um den Verstand wird von Lola stillschweigend gefördert, in der Überzeugung, dass er zu einer explosiveren Dynamik führen wird, die dem Film zugute kommen wird. Je weiter die Probenzeit andauert, desto absurder werden ihre Methoden. Zuerst zwingt sie Félix und Iván, Leinen zu ziehen, während sie unter einem fünf Tonnen schweren Felsbrocken sitzen, der an einem Kran hängt. Später versucht sie, ihr Ego zu brechen, indem sie sie in Frischhaltefolie einschließt und sie hilflos zusehen lässt, wie sie ihre Auszeichnungen in einen Metallschredder wirft. Das alles mag so klingen, als wären wir knietief in absurden Gewässern, aber Duprat und Cohn (die zusammen mit Duprats Bruder Andrés das Drehbuch geschrieben haben) behalten einen nüchternen, beobachtenden Ton bei. Kompetente Unterstützung erhalten sie vom Kameramann Arnau Valls Colomer, dessen geschlossene Kamera sich nie ins Lachen beugt, egal wie schwierig es für Félix und Iván wird, herzlich zu bleiben.

Wenn Sie glauben, dass Duprat und Cohn dazu bestimmt sind, sich auf die Seite eines ernsthaften Künstlers wie Iván zu schlagen, ist das eine der Freuden von Offizieller Wettbewerb ist, wie es die unerträgliche Demut von Iván ebenso aufspießt wie den Promi-Egoismus von Félix. Die Behauptung, die Branche sei voller „Dummköpfe, Huren, und die Korrupten“, lehnt Iván die Idee von Schauspielwettbewerben ab und wird dann beim Üben einer Dankesrede mit einer Kaffeekanne erwischt. Noch widerlicher ist, dass er in seiner Fantasierede die Auszeichnung ablehnt. Was Félix betrifft, so ist er stolzer Träger von 13 internationalen Auszeichnungen und unternimmt trotzdem alle grausamen Anstrengungen, um Iván zu beweisen, dass er den Job ernst nimmt und kein schlechter Schauspieler ist.

Je mehr diese beiden streiten, desto klarer wird uns, dass Lolas bizarre Techniken tatsächlich funktionieren könnten, vorausgesetzt, Félix und Iván bringen sich nicht gegenseitig um, bevor die Kameras laufen. Cruz, der durch die Outré-Kostüme der Designerin Wanda Morales unermesslich unterstützt wird, umarmt Lola in einer Aufführung, die eine eintönige Darstellung künstlerischer Torheit hätte sein können. Stattdessen lässt Cruz zu, dass Lolas effektive Methoden durch ihren Wahnsinn hindurchscheinen, und die gebürtige Spanierin, die mit dem Oscar ausgezeichnet wurde, lässt uns fragen, welchen ihrer vielen Regisseure sie spielerisch kanalisiert.

Offizieller WettbewerbDie Analyse des „Prozesses“ ist nicht nur knochentrocken und sehr witzig, sondern auch hinterhältig authentisch. Beim Ansehen des Films kann man viel darüber lernen, wie sich Schauspieler vorbereiten, ihre Emotionen finden und sich mit ihren Partnern auf der Leinwand verbinden (oder auch nicht verbinden). Der letzte Punkt wird auf urkomische Weise deutlich, als Félix und Iván eine Szene proben, in der sie heftig mit Humbertos Tochter Diana (Irene Escolar) rummachen müssen. Bevor sie beginnen, flüstert Félix Diana mit unbeschwerter Professionalität zu: „STut mir leid, wenn ich eine Erektion habe. Tut mir leid, wenn ich es nicht tue.“ Als Iván an der Reihe ist, senkt er traurig den Kopf und sagt zu ihr: „Fverzeih mir.“ Als Regisseure, die mit großen und kleinen Künstlern zusammengearbeitet haben, wissen Duprat und Cohn, dass es eine Falte gibt Stuhl am Tisch, gelesen für einen extravaganten Filmstar, der es einfach aussehen lässt, und für einen brillanten Künstler, der für seine Kunst leiden muss. Beide sind auf ihre Art talentiert. Und beide sind immer ein bisschen verrückt.