Critique de Death On The Nile : la suite minable de Kenneth Branagh

Le compliment le plus gentil que l’on puisse faire à la nouvelle adaptation terne de Kenneth Branagh de Mort sur le Nil est qu’il jette une lumière flatteuse sur les plaisirs modestes que l’acteur-réalisateur a arrachés à une autre tourneuse de pages d’Agatha Christie il y a cinq ans. Meurtre sur l’Orient Express Il n’y avait pas de masterclass en suspens, mais il y avait du charme dans ses aspirations à une forme archaïque de blockbuster somptueux destiné aux adultes – comment il présentait un groupe de stars de cinéma finement habillées comme les principaux suspects dans un mystère classique de chambre fermée.

Branagh a obtenu près du double du budget pour cette suite, mais vous ne le devineriez jamais d’après ce qui est à l’écran. Mort sur le Nil se sent plus chintzier à tous égards, avec un casting de meurtriers potentiels beaucoup plus faible et un lieu exotique invoqué numériquement à peu près aussi immersif qu’un économiseur d’écran. Si un téléspectateur ne le savait pas mieux, il pourrait supposer qu’il s’agit du quatrième ou du cinquième opus d’une franchise pulvérisée, et non de la suite directe d’un succès mondial au box-office.

Après plusieurs dates de sortie sabordées par la pandémie, Nil arrive juste à temps pour… la Saint-Valentin ? Le film n’est en fait pas un choix si étrange pour les vacances, compte tenu de la mesure dans laquelle cette dernière affaire issue des dossiers d’Hercule Poirot tourne autour des crimes passionnels, et avec un accent accru sur les perspectives de rencontres (et l’histoire romantique tragique) du grand Détective belge. Le mauvais timing est davantage une question de casting, c’est-à-dire les rôles gênants occupés par Armie Hammer et Letitia Wright, deux acteurs désormais embourbés dans la controverse. Branagh, lui aussi, pourrait être contrarié par l’émergence tardive du projet à ce moment précis ; la dernière chose dont il a besoin pendant la saison des récompenses est un désastre gonflé qui apparaît bruyamment.

Comme l’adaptation étoilée des années 70 de Nil, sa vision se déroule principalement en 1937, l’année de la publication du roman de Christie. Encore une fois, Poirot (Branagh, reprenant le rôle principal du shamus idiosyncratique via des excentricités maniérées et une pilosité faciale de dessin animé) voit ses vacances interrompues par une invitation à monter dans le luxe, en l’occurrence à bord d’un grand bateau à vapeur traversant la rivière éponyme. Et une fois de plus, un meurtre est commis sous sa surveillance. (Ce type tombe dans des polars aussi souvent que John McClane se retrouve au centre de prises d’otages ; le deuxième plus grand détective du monde pourrait se demander pourquoi des corps semblent apparaître à chaque fois que son nom figure sur le manifeste.)

Le voyage tranquille sur le Nil est la dernière étape de la lune de miel de la riche mondaine Linnet Ridgeway-Doyle (Gal Gadot) et de son nouveau mari, le fringant Simon Doyle (Hammer). Les deux hommes ont été poursuivis avec acharnement à travers l’Égypte par l’ancienne fiancée de Simon, Jacqueline de Bellefort (Emma Mackey), qu’il a froidement quittée pour Linnet six mois plus tôt. Naturellement, l’amant abandonné se retrouve à bord du bateau, rejoignant une liste de passagers de coupables potentiels, certains issus du roman de Christie et d’autres non : Bouc, l’ami playboy de Poirot (un Tom Bateman de retour) ; La mère peintre de Bouc (Annette Bening) ; un manager du showbiz intelligent (Wright) dont Bouc est devenu amoureux ; une chanteuse de jazz coriace et sensuelle (Sophie Okonedo) qui fait battre le cœur blessé de Poirot ; une aristocrate devenue communiste (Jennifer Saunders) et son infirmière (Dawn French) ; un avocat (Ali Fazal) ; un médecin (Russell Brand) ; et une femme de chambre (Rose Leslie).

Un péché Meurtre, Branagh ne parvient pas à établir une impression claire de l’espace, négligeant la disposition de son décor mobile au profit de nombreuses fioritures agitées. (Les angles sont aussi exagérés que les accents.) Au moins dans ce film, il pouvait exploiter les restrictions compositionnelles – et la claustrophobie – des passages étroits et des petits compartiments d’un train. Il n’y a rien de convaincant dans sa tournée en Égypte. Beaucoup de Mort sur le Nil a été tourné dans un tank géant sur une scène sonore, et cela se voit : les acteurs sont suréclairés de manière peu flatteuse par la lueur du soleil artificiel de Branagh, tandis que les merveilles anciennes sont réduites à des illusions fantaisistes – un mirage CGI de pyramides, une reconstitution presque en polystyrène du Temple. d’Abou Simbel. L’extravagance de Meurtre a été aplati dans un aspect ringard faussement épique, justifiable uniquement par la manière dont il souligne la critique implicite de la consommation ostentatoire du matériau. Quel est l’intérêt de filmer en 65 mm si vos vues grandioses sont aussi fausses sur écran vert ?

Le vrai problème avec le film, cependant, c’est combien de temps il nous fait attendre les trucs de gumshoe. Environ une heure s’écoule avant que le premier cadavre ne soit découvert et que Poirot se mette à déduire et à accuser. Quel est le problème ? Tout d’abord, nous devons parcourir un flash-back sur la Première Guerre mondiale, magnifiquement filmé en noir et blanc, comme le film beaucoup plus petit le réalisateur a fait par la suite – qui dévie numériquement Branagh de manière distrayante pour jeter un peu de lumière sur les racines du cynisme romantique durement gagné du détective, tout en offrant une histoire d’origine de sa puissante moustache. (Il s’avère qu’il l’a cultivé pour des raisons à la fois pratiques et sentimentales.) Après cela, Mort sur le Nil prend simplement son temps pour se rendre au crime, avec des scènes de Gadot cosplayant le rôle de Cléopâtre (son essai vers le futur rôle qu’elle joue). attrapé de manière controversée) et des intrigues secondaires romantiques qui se croisent pour le détective et son jeune copain excité. Le vrai mystèreun slogan pourrait raisonnablement lire, c’était l’amour.

Branagh s’étend des deux côtés de la caméra, s’appuyant encore plus fort sur sa conception de Poirot comme un cutup malicieux, alors même qu’il s’efforce d’approfondir la caricature à travers toutes les affaires de comédie romantique lunaire en marge de l’enquête. Honnêtement, le film pourrait utiliser davantage de suraction ; l’ensemble manque à la fois de poids lourds et de jambons. (Brand, inefficacement opposé au type, livre ce qui doit être la performance la moins animée de sa carrière.) Mort sur le Nil ne prend vraiment vie que dans sa dernière ligne droite, lorsque le scénariste de retour Michael Green commence à empiler les indices, les fausses pistes et les explications alambiquées de Christie les uns sur les autres. La séquence culminante du salon d’accusation offre le frisson promis, la précipitation fiable des pièces du puzzle qui se mettent en place. Mais pourquoi tout ce qui précède semble-t-il si fatigué, si vidé de plaisir ? C’est un mystère qui pourrait même dérouter le grand Hercule Poirot.