La Fille et l’araignée de Ramon et Silvan Zürcher

Pour ceux qui pensent à Alain Resnais L’année dernière à Marienbad est trop pointu, voici La fille et l’araignéele deuxième film du réalisateur suisse Ramon Zürcher, dont le style effrontément distinctif réussit le tour miraculeux d’être à la fois profondément impliqué et obstinément retenu.

Le premier film de Zurich, la troublante saga familiale de 2013 L’étrange petit chat, ressemblait à un conte raconté en utilisant une nouvelle technique de narration audacieuse ; un film entier sur les émotions non exprimées et les moments calmes et de réflexion souvent ignorés dans les drames traditionnels qui privilégient des rythmes plus larges et plus faciles à saisir. La fille et l’araignée (co-réalisé par Silvan, le frère jumeau de Ramon) s’appuie sur ces idées alors qu’une caméra verrouillée capture les mouvements soigneusement chorégraphiés de personnages qui ne révèlent presque rien sur eux-mêmes, mais nous sentons ce qu’ils ressentent à un moment donné, même si nous On nous refuse toute information expliquant pourquoi.

Si cela semble opaque et inaccessible, c’est un risque que les Zurichois sont clairement prêts à prendre. Mais cela porte ses fruits dans une œuvre d’une précision stylistique magnifique où regards prudents et anecdotes mélancoliques se mélangent pour former un joyau d’art et d’essai mélancolique sur la destruction de l’identité d’une femme.

Cette femme est Mara (Henriette Confurius), dont la colocataire Lisa (Liliane Amuat) quitte leur colocation. La nature complète de la relation entre Mara et Lisa, comme la plupart des relations dans le film, reste inexpliquée, mais ils étaient probablement amants, quelque chose que nous devinons à partir de la plaie d’herpès qui migre de la lèvre de Mara vers celle de Lisa. Tandis qu’une phalange de famille, de voisins, et des déménageurs embauchés se précipitent pour transporter des cartons et des échelles, suggérant des vies en mouvement, Mara est presque toujours statique. C’est l’une des cartes stylistiques majeures jouées par l’as du cinéma Alexander Hasskerl, MVP zurichois sur L’étrange petit chat.

Avec des dialogues souvent énigmatiques et un contexte réduit au minimum, un blocage intelligent fournit des indices précieux sur la manière dont les personnages interagissent les uns avec les autres et sur ce qu’ils pensent les uns des autres. Mis à part une poignée de moments fugaces (y compris deux brèves scènes qui jouent comme des simulacres peu judicieux du style de livre de contes de Wes Anderson), les événements se déroulent dans des appartements pour la plupart vides avec Mara et Lisa souvent tournées vers l’arrière de la caméra ou confinées à des plans moyens ou des gros plans. Lorsque les personnages et les accessoires entrent dans le cadre par le côté ou même par le haut, parfois dans un flou presque abstrait, il y a un sentiment palpable et enivrant que les événements se déroulent au-delà du regard de la caméra. Et les murs nus et les étagères vides du nouvel appartement de Lisa créent une toile vierge qui dirige notre attention vers les désirs, souvent sexuels, du groupe restreint touché par le déménagement de Lisa.

Il s’agit notamment de la mère de Lisa, Astrid (Ursina Lardi), qui a le béguin pour le bricoleur Jurek (André M. Hennicke), tandis que l’assistant de Jurek, Jan (Flurin Giger), se fait passer entre diverses femmes : d’abord à la voisine de Mara, Kerstin (Dagna Litzenberger Vinet), puis à la « reine de la nuit » érotique Nora (Lea Draeger). Mais l’effet d’entraînement du départ de Lisa bouleverse principalement l’équilibre émotionnel de Mara qui, comme tout le monde, n’exprime pas ce qu’elle ressent et a tendance à raconter des anecdotes sans rapport qui ne développent pas facilement le peu que nous savons déjà. Même si cela crée inévitablement une distance entre le spectateur et les personnages, les visuels détaillés et la conception sonore complexe des Zürcher (y compris l’utilisation répétée de la valse d’Eugen Doga, Gramophone) maintiennent nos synapses en activité.

Les sentiments de déconnexion de Mara s’expriment à l’extérieur, tandis que Zürcher maintient le spectateur engagé à travers les yeux bleus perçants, expressifs et vitreux de Confurius qui peuvent passer du désir au mépris en un seul plan. Au début du film, elle exprime un profond sentiment de perte suite au départ de Lisa, mais alors que les meubles et les luminaires atteignent leur destination finale, l’inévitabilité d’être éjectée de l’orbite de Lisa déclenche son côté cruel. Elle se déchaîne en taillant une entaille dans le nouveau comptoir de Lisa et en versant du café chaud sur un chien (un écho inquiétant de Mère passant son pied au-dessus de la tête d’un chat tigré orange dans L’étrange petit chat). Plus tard, elle rejette Jan en lui disant que seule une mouche pourrait l’aimer, puis en tuant une mouche à proximité et en déclarant : « Now, personne ne t’aime.

Avec ses courants émotionnels sous-jacents qui bouillonnent continuellement juste sous la surface, La fille et l’araignéer s’articule méticuleusement autour de l’idée que la vie est transitoire et que tout s’effondre. Le marteau-piqueur qui brise le ciment, les plumes flottantes d’une vieille doudoune et l’impression confuse du PDF de Mara suggèrent que même la personne la plus stable, le lieu, ou une chose (ou une relation) est sujette à la décadence. Les Zürcher, équipés d’un éclairage expressif, insistent sur ce point avec l’histoire de Mara sur l’araignée bien-aimée qui visitait sa chambre tous les soirs lorsqu’elle était enfant. Un jour l’araignée a disparu, ne laissant qu’une toile. D’ici peu, le Web disparaîtrait également. Vraisemblablement, la disparition de Mara de la vie de Lisa entraînera la renaissance de Lisa, remplie de murs bleu pâle et de canapés jaune canari. Nous ne savons pas vraiment ce qui va arriver à Mara. Tout ce que nous savons, c’est que les Zurichois ne le disent pas.